“Qual música você gostaria, Betty?” “Bem, bem, não diga!”!

"Moisés, ouvi seu pai chegando com o feno", anunciou a Sra. Wopp de repente. "Você terá que ajudá-lo com isso." "Fique quieta, Betsey! Vou ficar de olho!", exclamou ele, como se alguém tivesse falado.

"Você pode, mas eu vou te carregar do mesmo jeito." O abraço sufocante dele a alertou para ficar quieta; e ela não se mexeu até que ele a colocou dentro da porta dos fundos. Ele levantou a tábua, testando seu peso. Conseguiria colocá-la em segurança? Levantou-a mais alto e começou a deixá-la cair; mas viu que, se a outra ponta não atingisse o parapeito da janela, ela o puxaria para o pátio abaixo. Frenético, olhou ao redor em busca de ajuda, de inspiração. Não ousou esperar até que os transeuntes entrassem ouvindo; o som de sua voz chamando poderia despertar os homens lá dentro muito cedo, talvez os fizesse atirar. Como era de se esperar, a cada minuto ver um rosto moreno aparecer, uma mão com uma faca ou pistola. Não era por si mesmo que temia, mas por May Nell, a garotinha que, por alguma estranha razão, valia alguma coisa para aqueles desesperados, e cuja vida estaria em jogo se ele não a salvasse. Após o garfo ter pousado a carga em segurança, o Sr. Wopp pousou-a cuidadosamente e, comentando: "Preciso anotar isso", começou a escrever o pedido diplomático de Nell. Ao se inclinar sobre o papel, sua cabeça brilhava como um abajur redondo de porcelana, com sua extensão reluzente suavizada aqui e ali por longos fios de cabelo grisalho.